
Le feu crépite,
langues rouges et langues d'or,
mèches bleues et mèches vertes.
La fumée monte
et le vent disperse dans la nuit
le parfum des châtaignes
qui grillent dans la poêle percée.
L'automne s'en va doucement,
chassé par les doigts glacés de l'hiver.
Autour du feu,
les vieux racontent
les veillées d'autrefois.
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soliane 17/01/2010 08:48
Daniel PAGES 19/01/2010 17:58
Ange-aand-Zoltan 23/12/2009 21:51
Daniel PAGES 24/12/2009 16:10
Daniel 10/12/2009 09:41
Aurélie 10/12/2009 05:06
Bleue Farandole 08/12/2009 13:07
Daniel PAGES 13/12/2009 22:15