Le feu crépite,
langues rouges et langues d'or,
mèches bleues et mèches vertes.
La fumée monte
et le vent disperse dans la nuit
le parfum des châtaignes
qui grillent dans la poêle percée.
L'automne s'en va doucement,
chassé par les doigts glacés de l'hiver.
Autour du feu,
les vieux racontent
les veillées d'autrefois.