
Les vignes sont parées de feu, d’or et de sang.
J’ai volé aux oiseaux une grappe dorée, oubliée sous les feuilles par la main impatiente d’un vendangeur pressé.
Elle a le goût du miel,
de l’ambre, la couleur.

La fumée des sarments qu’on détache des ceps plane sur la garrigue au gré du vent marin.
Le parfum de l’automne flotte sur les Corbières.
bleue Farandole 13/11/2009 21:16
Daniel PAGES 16/11/2009 12:49
Alicia 10/11/2009 23:45
Daniel PAGES 13/11/2009 12:22
Adèle 07/11/2009 16:59
Daniel 06/11/2009 19:55
Marie-Eve Mespouille 04/11/2009 08:06