Les vignes sont parées de feu, d’or et de sang.
J’ai volé aux oiseaux une grappe dorée, oubliée sous les feuilles par la main impatiente d’un vendangeur pressé.
Elle a le goût du miel,
de l’ambre, la couleur.
La fumée des sarments qu’on détache des ceps plane sur la garrigue au gré du vent marin.
Le parfum de l’automne flotte sur les Corbières.