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Publié le
par
Daniel PAGES
Le soleil brûle l’herbe dans les interstices de la montagne.
L’eau est fraîche. La glace n’est pas loin. Elle dégringole en voiles blancs. Elle glisse sur la roche sombre crachinant au passage une touffe de fleurs.
Les pins Laricio veillent. Ils la regardent couler depuis quatre cents ans.
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