Le dernier de la lune, Adeline Yzac

« La maman, du jour que le pauvre papa a été mort, qu’est-ce qu’elle s’était plu à prendre le vieux parapluie de toile noire rafistolée et à aller se caler le gras du dos dans le jardin ensemencé de frais. Elle faisait l’épouvantail. Ça lui a pris, un soir, une poignée de jours après la mort de l’Arthème, une envie, une envie de mère, couver la terre, garder le grain, le garder à l’abri des oiseaux voleurs. Des journées entières qu’elle pouvait rester là. Campée au milieu du jardin. Plus muette qu’une motte. Sauf qu’à l’apparition d’une bestiole, elle se levait d’un bond, ouvrant en même temps le parapluie d’un coup sec. Les volatiles s’enfuyaient en piaillant. Elle tournait à son tour sur elle-même en poussant des cris stridents. Lui, la Tèque, il avait vers les quinze ans la première fois qu’il la lui a surprise à ce travail. Depuis, il admirait la maman de rester des journées entières à chasser la corneille, le geai et l’étourneau. Il pensait qu’elle se consolait de la perte d’un homme besogneux. À son tour, elle s’attelait à une peine, elle prolongeait le disparu, de façon un peu baroque, certes, mais chacun sa manière de porter sa croix. À l’époque, la Tèque s’essayait au certificat d’études et à deviner le dessous des robes des filles mais il ne réussissait pas grand-chose ni d’un côté ni de l’autre. »